十月末的纽约，下了第一场雪。

    天黑透了。音乐学院的一个停车场里，稀稀落落地停着几辆车。

    一辆车从停车场开出来。车轮碾压在薄薄的积雪上，吱呀作响。

    车灯照着前方的人影。

    那人高大，短发，穿着长长的大衣，双手插在口袋里。

    车猛地停下，车里的人半开车门，对外面喊：“鸣？”

    连声音都被风雪卷了去。

    车前站着的那个高个子抖了抖身上的雪，大步走到车边，对着车里金发的作曲家约翰点头致意：“教授。”

    约翰从车里走了出来。恣意的雪片模糊了两人的轮廓。

    约翰提高嗓门问：“你还好吗？”

    “不算好，但起码没变得更糟。”乐鸣直奔主题，“教授，我要得这次的古典作曲大奖。”

    伊戈尔古典音乐大奖，是古典圈的顶级奖项。

    约翰用力摆手，立马说：“我左右不了评选结果。”

    “可你的推荐会很管用。”

    约翰站在雪里，紧了紧领口。以他在这个圈子里的分量，被他推荐的人，基本可以去准备获奖感言了。在约翰的人生中，他没被任何人“推荐”过，也没“推荐”过任何人。在他看来，“推荐”这个词，就像是游戏里的作弊器，从一众人中把其中一个拎出来，放在评委的眼前。

    可关键是，这操作还特么不能算犯规，只能算是一个灰色地带而已。

    约翰盯着乐鸣：“我为什么要帮你？”

    乐鸣伸出拇指，戳戳自己的胸口，笃定答：“因为我想等我死了之后，在‘音乐家乐鸣’前面，人们加的形容词不是‘著名’，而是‘伟大’。约翰，我不想总是弹别人的曲子，我要让别人爱上我乐鸣的音乐。”

    约翰沉吟一阵。他在迟疑，在权衡利弊。

    乐鸣又加了一句：“你明知道我有这个能力。”

    约翰长出了口气，话锋一转，问起了不相干的事：“外面关于你的那些传言，都是真的么？”

    乐鸣毫不隐瞒：“我是那样的人，但我没做那样的事。”

    “无意冒犯，”约翰感觉自己打听别人的隐私不太礼貌，于是解释道，“我只是想告诉你，我不认为你的那些‘癖好’有多羞耻，我只是觉得，如果你一直这么压抑自己的本性，对于你的创作，是种遗憾。”

    乐鸣冲他点点头，道了声晚安，转身钻进停车场外小路边一辆一直没熄火的车里。

    压抑。

    为了一个女人，为了活成她心里想要的那个人，他可真难受。

    乐鸣望向车窗外，整座城市都湮没在风雪之中。什么事都讲求个缘分，他在纽约生活了十几年，却没跟这城市培养出一丝感情。不爱，也不恨。

    总是觉得少了点什么。

    大概，是少了棵柿子树吧，还有树下那个不管不顾从背后搂紧他的女孩儿。

    手机响了起来。乐鸣拿起来一看，是南星。

    这些天，不管再忙再烦，乐鸣也会记得每天给南星打个电话。他看了看表，这会儿，地球另一端天刚亮。

    脸上的笑意不自觉就涌了出来，他轻声问：“这么早，怎么不多睡会儿？”

    “还早，都练完功了。”南星软绵绵地撒着娇，“在哪儿呢？”

    乐鸣喉结动了动，半天才说：“还在路上，本来打算到家里再给你打电话的。”接着又笑，“想我了？这一会儿都等不得？”

    “怎么？我不能给你打？”

    “能。打打打打打。”他立马说。

    南星在那头笑了。

    乐鸣换了个舒服的姿势，倚在座椅靠背上，问：“干什么呢？”

  

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