看到这里，墨讔放下了书。静静地，静静地，抬起头。看向天花板的方向，看着的，可能是窗外半空中的夕阳。

    慕容雪，

    是个听起来就很温柔的名字呢。

    墨讔感受不到，他不知道这种粉红色的感觉到底是怎样的，他更不知道这是一种怎样的粉红色，如何粉红得让人生怜又娇羞柔嫩。

    可能，心底里会多少有点数，但最多也就有个大概的概念，只是概念罢了。

    阳光暖暖地洒进来，洒在她肩上，洒在她一头乌黑的波浪长发上，洒在那本纸页微微泛黄的《宋词三百首》上。

    这样一种画面，只能存在于书中吧。或许墨讔可以脑补，但总也无法感受到书中想要传达出的那种意思，那种味道。

    不过，墨讔倒也不是憧憬，只是好奇罢了。好奇这样一种，从没感受过的滋味吧。

    这本书，绝不是猜测中的“日记”形式，一定是在事情过后好久才写下的。先是经过了回想，然后再是叙写。它们的点滴都化作了笔下的零星。

    墨讔更加好奇了，这本书到底是谁写的？是他自己嘛？还是另有其人？总归觉得都存在些许不妥之处，使得这个疑虑始终无法得解。不过终究也只是好奇，也没有非得刨根问到底的执着。毕竟这可是完完全全的不得而知，甚至连丝毫的蛛丝马迹也不可寻。

    不行了不行了，再看下去作业要彻彻底底来不及了。连一道题都还没动呢，而现在都已经很晚了。

    数学卷数学卷，反正很简单的啦。找这两个数的最小公倍数就行，小kiss啦～～

    深夜，11点半。

    作业终于赶完。打了个巨大的哈欠，耳边响起，是妈妈第四次催墨讔感觉上床睡觉的声音。

    尽管这样，墨讔依旧没有犹豫地拿过身边的那本书，想着再看一点，然后睡觉什么的再说再说。

    第一次觉得，这书其实还是有点重的。

    墨讔的篮球打得很烂。

    其实要真的这么说，也没什么人能用亲眼的见证来证明。好像从来就没看见过运着球满场跑的墨讔，冲向篮筐三步连迈上篮，一气呵成行云流水的墨讔

    你的眼中，永远只会有站在原地不动的墨讔，或对着篮筐扔球，注意不是投篮，虽然不是“倒马桶”这样难看的姿势，但是总也不怎么好看就对了。那颗篮球，沿着一道优美的弧线，划过天空，准确无误地，

    飞越了篮板

    小跑几步，将球捡回，再扔，再捡

    秦风，和欧阳、石磊他们，总是比赛打得热火朝天的。虽说已经步入了深秋，气温早就较刚入校的盛夏那会儿低了不少了，太阳也早已不如那时的刺眼、灼热，空气中更是少了一份燥，多了一份凉。但是，看看那帮男生，体育课下课之后，各种满头是汗，气喘吁吁，累瘫在墙上那种。

    你可以看见，他们很拼。

    慕容雪也不再安做一个像墨讔一样的看客了，拿起了排球，在温和的阳光，暖暖的沐浴之下。眼前，排球，飞上了天，似乎直抵太阳的高度了，又轻轻地落下来。拱手一垫，不小心用大了力气，只能急急几步快快跟上，去停住那颗“有梦想”的球。

    力气还是多花在，如何飞得更高吧。

    “嘭，嘭，嘭”“嘣，嘣，嘣”此起彼伏，彼起此落，却能给人一种乱中有序，错落有致的感觉。

    不足以形容其为一场交响乐会，它并未达到如此之“高大上”之境。倒不如，称其为一场激情四射，活力昂扬的群星演唱会。

    每个人，与每种球，都有着自己的风格，不同的风格又相互交织在一起，摩擦，生热，激情不减。各自又互不干扰，此起，彼便伏。没有什么事先约定的，一切都很自然。每个人独

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